Um vizinho no caminho

Não sei se já aqui partilhei a pouca atenção que presto aos dias disto e daquilo e sei lá mais o quê. E nestes incluo o dia da Mulher, dos avós, dos namorados, amantes ou quejandos. Os últimos deve ser por não ter nenhum deles: nem namorado nem amante e o mais foneticamente próximo de quejando só mesmo queijadas de Sintra quando por lá ando. E nem sempre porque os travesseiros da Piriquita saem sempre vitoriosos na hora de decidir.
A cada ano que passa alguém decide atribuir um dia do ano ao que quer que seja e devo andar tão mal informada que desconheço que ocasiões deveria eu estar a festejar. Hoje, curiosamente, celebra-se o dia europeu dos vizinhos. Não podia vir mais a jeito uma vez que é tema que ando para abordar aqui há algum tempo.
Há dias atrás vi-me na iminência de fotografar dois espécimes da minha vizinhança e exibi-los aqui. Só não o fiz porque no dia em que alguém cá da terrinha aqui viesse parar sem querer não teria dúvidas quanto à proprietária desta casa na Sibéria e eu não quero que eles saibam onde passo férias. Assim como não pretendo expor-me em demasia sinto que devo estender esse privilégio aos meus vizinhos e não publicitar aqui estes modelos exclusivos que rodeiam a minha residência.
E por enquanto estou apenas a referir-me aos modelos estilísticos. Digamos que uma das vizinhas é uma espécie de “female white version” do Stevie Wonder enquanto a outra, não a conhecesse eu a vida toda, e diria que uma afegã tinha acabado de aterrar aqui. Não, não tenho nada contra afegãs, mas se algum dia vier a ter uma como vizinha que tenha ao menos um bocadinho de bom gosto. O exemplar que não poucas vezes aqui tenho perante o meu já adestrado olhar veste única e exclusivamente de roxo. Uma espécie de “burka” de remendos sempre acompanhada por calçado a condizer, geralmente forrado pela própria. O tecido que sobra dessa árdua tarefa é posteriormente aplicado ao balde do lixo e, desconfio, a ver pela devoção violeta, a outros equipamentos domésticos. O Gene Wilder tinha uma “Woman in Red”, eu tenho aqui uma “Woman in Purple”. Dirão vocês: “cada um tem o que merece”. Digo eu: a viver num sítio assim nem é preciso ir ao cinema. E é isso mesmo que isto aqui parece: uma sala de cinema. Há uns banquinhos que eu ainda não tive tempo de dinamitar (alguém tem o número do Almeida Santos?) que poderiam bem ser as cadeiras de uma qualquer sala de cinema e a minha casa é o ecrã gigante.
Já terão percebido que a perspectiva de vizinhança que aqui se aborda não é uma perspectiva urbana tipo a do 2° esquerdo ou a do 3° direito. É mais a da vizinha da frente, a do lado, a de ali mais à frente e a de já a seguir. Não me interpretem mal: gosto dos meus vizinhos. Mas eles são como as crianças: o seu melhor é quando não nos moem o juízo. A metáfora é infeliz, eu sei, mas apostei com uma amiga em como eu conseguia fazer metáforas mais estúpidas que o ministro Mário Lino.
Mas não se pense que a minha vizinhança é tão somente um atentado à visão. Outros sentidos saem a perder na contenda. Quanto ao olfacto e ao tacto não posso dizer porque tenho uma espécie de “restraining order” que os proíbe de se aproximarem de mim num raio de 5 metros (distância que vai da minha janela aos banquinhos ainda não dinamitados). Mas a audição, meu Deus, a audição!!!
Estatisticamente, e porque fica sempre bem exibir uns números, cerca de 90%* dos meus vizinhos são verdadeiros Ferraris da capacidade vocal: vêm equipados com o melhor conjunto de pulmões, diafragma e cordas vocais. Atingem os 130 decibeis mais depressa do que o Ferrari passa dos 0 aos 100. E isso tanto pode ser a dizer “bom dia” quando se cruzam na rua como quando se encontram para comprar o pão numa carrinha que aqui apita pela manhã (160 decibeis...).
O expoente máximo da calamidade chama-se Hugo. Mais uma vez vos peço que não me interpretem mal: o Hugo é um anjinho (not really...) de 3 anos de idade. O Hugo faz o que lhe compete: brinca. A avó do Hugo não faz o que lhe compete: tomar conta dele. O que faz ela então? Instala-se num dos banquinhos com demolição agendada e vocifera: “oh Hugo, não vás para aí”; “oh Hugo, olha os carros”; “oh Hugo, olha que vem aí o homem do saco” (versão entretanto actualizada para “oh Hugo, olha que vem aí o gajo caucasiano com mais ou menos um metro e setenta, careca na cabeça e com cabelo comprido na nuca). Uma tarde passada em casa e ouço isto tantas vezes quantos os directos da SIC Notícias a partir da Praia da Luz para dizer que não há nada a dizer.
Anseio pelo dia em que o Hugo tenha idade suficiente para poder ir “para ali” (onde quer que isso seja) e que tenha idade para conduzir carros em vez de fugir deles. Só assim a avó sossega. E eu também.
Gosto dos meus barulhentos vizinhos. São gente para vir aglomerar-se à minha porta cada vez que o Sporting é campeão (como já repararam poucas vezes precisam quebrar a “restraining order") ou para me trazer um chá se eu estiver doente. Mas acreditem que há dias em que gostava que fossem assolados por um surto de disfonia. E já agora eu também gostava de ganhar o euromilhões. I wonder which will happen first...



* os outros 10% são a percentagem que trabalha com alguma regularidade